День начался великолепно: яркое небо,
свежий ветер, чисто вымытые дома. По
пути на почту мы с Сашей обсуждаем книгу.
"Последнюю книгу". Она будет написана
анонимно.
Саша как на иголках. В любой момент
может появится его жена. Она весит
больше восьмидесяти килограммов, эта
дама. Борис весь умещается у нее на
ладони.
Такова ситуация. Он объясняет мне все это,
когда мы возвращаемся вечером домой.
Все, что он говорит, трагично, но и
смешно, и
я не могу сдержаться и смеюсь ему в лицо.
Размеры этой женщины грандиозны. Они-то
и пугают его более всего прочего. Если
бы вдруг увидел ее сейчас стоящей на
ступенях,
то, вероятно, упал бы в обморок. Вот
как он ее уважает!
Уже сотни лет мир, наш мир, умирает. И
никто за эти сотни лет не додумался
засунуть бомбу ему в
задницу и поджечь фитиль. Мир гниет,
разваливается на куски. Но ему нужен
последний
удар, последний взрыв, чтоб он разлетался
вдребезги.
Никто из нас не целен сам по себе, но
каждый носит в себе материки, и моря между
материками, и птиц в небе. Мы плаваем на
поверхности,
но мир уже утонул, тонет сейчас и утонет
скоро.
Сейчас они вешают внизу картины. Это
тоже чтобы произвести на меня впечатление.
Они хотят мне сказать: смотри, мы
у себя дома. Мы живем здесь по-семейному.
Мы украшаем наш дом. Мы даже
поспорим слегка о картинах — для
тебя.
Смотрю на билеты, заглядываю уже в свое
будущее,
такое красивое, жаркое, прямо пятна на
теле выжигает.
Я не хочу вникать в их душевные муки.
Комментариев нет:
Отправить комментарий